LA TOBILLA
Entre montañas y sierras
desde la Puebla a Santiago,
surgen pobladas sus tierras,
de pinos sin un poblado.
Hoces cortadas a pico,
valles de verdes praderas
donde buscan con su hocico
moldeando sus laderas,
comiendo del pasto rico
descorchando sus maderas.
Que silencio contenido,
vigilado por el viento
con aromas suspendidos
que surgen por mas de un ciento.
Si amanece y rompe el día
con la escarcha que lo cubre,
solo se oye en el silencio
si es que estamos en Octubre,
bramar los machos en celo,
cuando bajan de la cumbre
con la hembra por señuelo.
Se oye rumiar al cervatillo,
se oye trinar al jilguero,
se oye cantar al pajarillo,
y el pico del carpintero.
En un claro mal tupido,
no nos resulta raro,
cuando el sol cae en su nido,
ver cruzar sin un reparo
todo un cortejo de bichos,
que nos miran con descaro
dueños de montes y riscos.
Cae la noche en la Tobilla,
y al amparo de lo oscuro
sin más luz que una cerilla,
surgen detrás de aquel muro
sombras que al campo maquillan,
convirtiéndolo seguro,
en obra de buena taquilla.
Muy bonito la poesía sigue escribiendo mas.
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