AL ESCULTOR
Manos que modeláis sentimientos vividos,
con arte y con gracia
expresáis
gestos, rostros, talles
ceñidos, prendidos,
al aire que respiráis.
Barro que nace de tierra
rojiza,
que crece y se hace figura
en tus manos,
que expresa sin miedo a caer
en lo vano
sentidos que paren tu mente
prolija.
Cuando acaricias y mimas
la tierra mojada,
construyes, enhebras aguja
dorada,
escribes con letras de
barro, perfilas
aquello que sientes, aquello
que miras.
Eres poeta de mudas
palabras,
que plasmas tus versos sin
decir nada,
que haces historia, a base
de tallas,
que dejan tu huella, en la
tierra callada.
Qué grácil figura de gente
preñada,
se nota, se siente
que lleva en su vientre
criatura soñada.
Cuando creas con esmero
la figura del torero,
la del Ícaro que vuela
sensación que se nos cuela,
pase al viento del maestro
oda al ave que es lo nuestro.
Eres maestro escultor,
melodía que nace al viento,
manos que trabajan la tierra,
abuela que cuenta un cuento
a un niño que escucha atento,
las notas de mi guitarra.
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